Но всегда были люди, которые упрямо шли по заросшей тургеневской тропинке. Они не искали славы, не подражали Ивану Сергеевичу. Они просто так воспринимали мир, так дышали и любили, что прозу они писали на коротком лирическом дыхании. Вспомним хотя бы два имени: переводчика и детского поэта Генриха Сапгира и клоуна Леонида Енгибарова. Оба они оставили нам стихотворения в прозе.
Сегодня этот жанр считается безнадежно устаревшим, хотя блогеры нередко пытаются работать в "тургеневском" жанре (многие и не сознавая этого). Люди же тургеневского склада души - давно уже изгои и в жизни, и в литературе. Если эти люди исчезнут, уйдут, не оставив ни учеников, ни читателей, то все мы страшно много потеряем. И не только в литературе.
Прошу прощения за долгое предисловие. Мне хотелось лишь подчеркнуть, что стихотворения в прозе Ирины Отдельновой - не просто дневниковые записи, а явление редкое, драгоценное, требующее от читателя и особого настроя, и понимания той традиции, из которой вырастают ее тексты.
Родилась и живет Ирина в Курске.
Море
Жарко. Душно. Шторы задернуты в комнате и на кухне. И оттого, что не видно мира за окном, так легко представить море, услышать шум прибоя. Хотя кто-то возразит: "Это шумит автострада, а никакое ни море". Но откуда тогда взялся песчаный берег? И маленькая девочка сидит на песке вместе с мамой. Они одеты. И собака с ними рядом. И больше ни души на этом берегу. Вы скажете, что это всего лишь фотография из Венеции? Но вот он - берег. И трое сидят на берегу и строят песчаные замки. И море шумит за их спиной. И море шумит за моим окном.
Джаз
Лето субботнего дня. Театральная площадь. Концерт под открытым небом. Музыка Нового Орлеана в Курске. Россыпь звуков, словно бренчишь монетками, а потом высыпаешь их в карман, чтобы вернуться назад, на площадь, где снова будут играть джаз.
Августейший август
Августейший август. И солнечная мантия стелется за ним.
В августе все становится немного неспешным - тени длиннее, солнце мягче и даже яблоки падают с веток, будто в замедленной съемке. Кто снимает фильм сиюминутного бытия? Я не знаю, но играю в нем главную роль, потому что живу.
Кончики пальцев
Меня окликнули. Я оглянулась: за оградой детского сада деревья стояли голые, раздетые до последнего листочка. И трогали кончиками пальцев холодный воздух. Осень.
Золотые яблоки Гесперид
Там, в вышине, кто-то потряс старую яблоню. И золотые яблоки Гесперид полетели на Землю.
Август. Звездопад. Яблоки. Наивные и искренние желания. Вон полетела звезда. Успеть бы загадать что-то хорошее для всех, кого помню и люблю. И я успеваю! Хочется, чтоб наступил мир и не страдали люди.
Пишите Дмитрию Шеварову: dmitri.shevarov@yandex.ru