Внешне я ничем не отличаюсь от "летающих" лыжников. Как и у них, у меня лыжи "Атомик", ботинки "Саломон", куртка "Анорак". Но это - внешне! Если же опыт асов - это 100 баллов, то мой - 1. Как быть? Дождаться возврата подъемника и вернуться вниз? Позор. Асы один за другим срываются в падающий белый мир. Ринуться вслед за ними? Но это гибель. От наста до бездонной пропасти, которую следует обогнуть на высокой скорости, в самом начале спуска - не больше 200 метров. В голове - шум и сверкание электросварки. Поиск решения. Но искать поздно: я уже несусь к гранитной кромке обрыва. "Вправо! Вправо!" Кричит мне небо. "Вправо!" Но я уже и так на спасательной лыжне. Все решает не головной, а спинной мозг. Я вылетаю на широкую плоскость склона. Здесь можно гасить скорость галсами. Одна долина, другая. Ниже, ниже. Под свист ветра и вой крови в ушах, из снежного ада в солнечный, из долгого падения в плавное. Тело - это снаряд. Умей им управлять. Скорость и напряжение выжигает последние силы, развеивает по свету все то, что было недавно тобою, но в следующее мгновение ты уже снова снаряд, ты уже снова человек и даже лучше...
Финиш. "Биг-Эмми". Подруливаю к инструктору. На куртке красавицы Джесси - золотой значок национального тренера. Она отвечает за группу, в которую вхожу я. Мой опыт слалома - ничтожный. Лишь тот, который успела преподать она сама. Узнав правду, Джесси бледнеет. Недопустимая халатность. Переступает с ноги на ногу. Подходит к столу под соснами. Берет бокал с толстым дном, наливает жесткий "бурбон". Залпом выпивает до дна.
Что бы могла сделать Судьба в секунды на Хидден-пик, как и в другие острые секунды жизни, не озаботясь моим земным путешествием в самом его начале!
Справедливо для каждого?