- Цвет небесный, синий цвет
- Полюбил я с малых лет...
Н. Бараташвили
Растет человек. Должна бы расти и душа. Но почему-то душа взрослого всегда меньше души ребенка. А часто инстинкты и вовсе выталкивают душу из тела: "Иди, откуда пришла...". Она бы и ушла, собрав пожитки, да как оставить родное пристанище. Не покидает душа тело без Божьей на то воли.
К счастью для человеческого рода, являются на свет люди, у которых душа растет всю жизнь. Растет до тех пор, пока не занимает всего человека без остатка. И не остается в теле места, где бы мог затаиться грех. Таких людей мы называем святыми и вспоминаем старинное присловье: "Не стоит село без праведника". И город не стоит. И страна. И Земля не вертится посреди бескрайней Вселенной. Страшно пустой, безжизненной, как все планеты вокруг нас, была бы Земля, если бы не витал над ней Дух Божий и не возносилась бы молитва одинокого, никому не ведомого праведника.
К чему, спросите вы, эти пространные размышления, когда речь идет о стихах 22-летней девушки? Да, Лиза Евстигнеева родилась в ХХI веке, но исток-то ее стихов, как мне кажется, - в той далекой поре, когда ходил по земле и молился Богу ее прадед Николай Иванович. Когда прадед прадеда ходил, быть может, в Святую Землю.
И вот сейчас вслед за предком своим в паломничество вышла Елизавета. Каждое ее стихотворение - шаг на этом пути, полном искушений и опасностей. То отверзнется пропасть, а то падет туман, и тогда "душа на ощупь ищет Божий Дух".
Да, шаги порой могут быть неловкими, излишне поспешными, но это - шаги к Небесному Иерусалиму.
После чтения таких стихов нельзя ходить вокруг да около. Хочется думать и жить на той высоте, на какой эти стихи написаны.
Полтора века назад составитель "Словаря древнерусского языка" Измаил Срезневский, объясняя сыну назначение поэзии, говорил: "Поэзия - сила чистая, святая, очищающая и освящающая человека... сила задушевной правды, передуманной и перечувствованной, заставляющей чувствовать и думать всей душой...".
Думать о высоком, пусть даже недостижимом и непостижимом, - разве не к этому мы призваны Отцом Небесным? Не отсюда ли слово "призвание"?
- Там, где касается небо руки,
- Жизнь начинается с белой
- строки.
Письмо моему прадеду Николаю Ивановичу
- Так учил нас один священник,
- Путешественник, горькая борода,
- Говоря:
- "Чтобы не' жил в роду изменник,
- Чтоб Господь-Спаситель хранил всегда,
- В каждой семье, поколениям вторя,
- Невзирая на времени гордый грай,
- Должно повторяться имя святое -
- Николай".
- Так мой прадед Коля в семье родился
- На Николу зимнего, в декабре.
- И всю жизнь,
- всю войну у икон молился
- На Николу в облачном серебре.
- И мела пурга, заметала память
- Образ прадеда - влас седой.
- Но в сугробах нимбов теплела наледь.
- И я знала: дедушка наш со мной.
P. S.
- ...я рожу детей, назову Николаями,
- Буду ставить под фотками николайки.
- А дети вырастут крепкими,
- взмоют стаями -
- В небо, в жизнь, там, где луг и маки.
- А коль небо внезапно пошлет нам бед,
- Я открою акафист,
- достану дедов портрет,
- Вот мой дом и плюшевый
- мой медведушка.
- И скажу я: помогай нам, дедушка!
- Дедушка Николай,
- Ныне и присно во веки веков,
- Помогай!
* * *
- Сбросил снег на землю свой хитон -
- На косые мартовские стёжки.
- "Я иду теперь туда, где Он.
- Не нужны мне бренные одежки".
- Пусть до Пасхи - месяц коротать.
- И скорбеть, и радоваться нови.
- Людям, чтобы верить, - надо ждать.
- А природу - разве остановишь?
* * *
- Какое вещество сквозит весной,
- Что слышен треск под ивовой корой,
- Плывет земля, и тихо плачет лед,
- И мотылек по воздуху идет?..
* * *
- Я помню наш оркестр майский,
- Но помню не его как будто -
- Прозрачен вечер этот райский,
- Идет молчания минута,
- И в ту минуту шмель гудящий
- Вдруг мимо орденов просвищет
- И пулей маленькой, блестящей
- Нет-нет невольно нас освищет.
- Не гимны с громкими словами
- Я помню - и не кровь, не раны,
- А как поблекшими глазами
- Глядят на небо ветераны,
- Как майский ветер обдувает
- Немые от победы лики,
- И как ребенок поднимает
- С надгробья - павшие гвоздики.
О счастье
- Когда мне на плечи ложатся печали,
- То я вспоминаю, кто' есть за плечами:
- Как бабушки бабушек смотрят в меня
- И дедушки дедушек смотрят в меня.
- Сорвут мне бабули блокадной малины,
- Дедули затеплят свечу в именины.
- И голос печали - он был, да и смолк.
- И чувствую: счастье - не выбор, а долг.
Пишите Дмитрию Шеварову: dmitri.shevarov@yandex.ru