Поделиться
Уважаемый Дмитрий! Лет десять назад вы написали статью "Озябшие звезды" об Ирине Отдельновой из Курска, о "письменности", соединившей глубину прозы и высоту поэзии.
Осенью надо поднимать
озябшие звёзды
и согревать их в своих ладонях.
Потом, устав от ходьбы,
можно присесть
на тёплой скамейке
где-нибудь
на краю Млечного пути...
Я сохранил этот листок, потом он потерялся и вот сегодня снова нашелся. Расскажите об Ире.
Виктор Бураков
Брянская обл.,
деревня Гриденки.
В ее родном городе никто, даже соседи, не знает о том, что рядом живет такой литератор - Ирина Отдельнова. Не значится она в списках ни у писателей, ни у журналистов. Ее текстов не найти в местных газетах и журналах. Да и окажись такая письменность в руках редактора - он, боюсь, пожмет плечами: что это, откуда, из какого века?
Читатель привык к агрессивной словесности, к чтению на бегу. Может ли его тронуть лирика, исполненная нежности и благоговения? Лирика предполагает неспешность и задумчивость.
...После вашего письма, Виктор, я позвонил Ирине. Она сказала, что ей подарили старенький компьютер, теперь учится на нем работать. "Получается?" - спрашиваю.
- Да, так легко пишется на компьютере. Мне даже неудобно перед бумагой - на ней писал Пушкин...
Я попросил у Иры разрешения опубликовать фрагменты ее задумчивой письменности. Взгляните на них бережными глазами.
Дмитрий Шеваров
Кувшин обхватил себя за плечи.
И слушает, как там, внутри,
жизнь замирает...
Цветы давно стоят.
* * *
А ночью выпал снег. Чистые тетради с еще неисхоженными страницами лежат перед каждым домом. Остается с разбегу открыть первый лист и написать про звезды, снег и хороших людей. Сразу же набело.
* * *
Моя бледная ладонь
на темном стволе дерева.
Чувствую,
как в мои синие жилки
перетекают соки дерева.
Теперь не разделима с деревом
моя жизнь.
А люди проходят мимо,
кутают плотно горла;
пальцы в перчатках,
рук не протянут,
чтобы кору погладить,
чтобы узнать,
высока ли температура
у этих высоких деревьев...
* * *
Наши маленькие радости - из них складывается жизнь. Представляете: из маленьких радостей - большая жизнь! Счастливые бусинки бытия, нанизанные на нить дней.
* * *
И пусть ураганы, и морозы, и засуха, и мгла приходят с погубительной целью. До заветного им не добраться: в нас цветет потаенная жизнь.
* * *
Иногда мне хочется уехать
далеко-далеко,
куда-то на Сахалин,
где еще остались избушки,
полные света;
где люди отзывчивы
и не сокрушаются о том,
что не успешны.
Дети по снегу
возвращаются из школы,
ждут их любящие взрослые,
ласковый кот,
жарко натопленная печка.
Сейчас их расцелуют,
разденут,
затормошат,
начнут кормить
горячим обедом
и расспрашивать
о делах в школе.
А за окнами будет вечереть,
в небе засияют звезды,
и недочитанная книга дождется
своего заветного часа.
* * *
Есть хорошее высказывание: "Прожить день так, как будто он последний". Но ведь можно встретить его так, словно он первый. Иногда мне это удается, и тогда я счастлива.
* * *
Помните запах старых парт?
Помню, пахло чернилами,
книжками
и надкусанными,
уже слегка заветренными,
яблоками.
Чернильный пузырек
стоял на подоконнике,
и Ольга Николаевна,
наша учительница,
всегда набирала всем в ручки
фиолетовые чернила.
И была скамейка -
одна на двоих! - как качели.
Если бы мне показали
мою первую парту,
я прижалась бы к ней щекой.
* * *
Вчера впервые увидела бабочку. Белая бабочка вспорхнула прямо из-под моих ног, чтобы я приноровила свой шаг к ее полету. И мы полетели!
* * *
Как жалко,
что всегда мало денег,
и у меня нет для тебя подарка.
При встрече мы обнимемся,
как сестры и братья.
Ирина Отдельнова
Пишите Дмитрию Шеварову: dmitri.shevarov@yandex.ru "Календарь поэзии"