Поделиться
Как вы, наверное, уже догадались, это забавное объявление я нашел на одном из игровых сайтов, на который вышел совершенно случайно. Объявление зацепило меня и в целом, и отдельными фразами. В целом - потому что, оказывается, на игровых сайтах у нас процветает литературное творчество. В частности же, я обратил внимание на вот что. Во-первых, награждаются только "авторские" рассказы, плагиат заведомо не приветствуется. Во-вторых, важно не качество рассказов (а кто это может оценить?), а их количество - в идеале "4 и более". Вторым критерием оценки творчества является читательский успех, который, впрочем, не способствует ни обогащению, ни даже привилегиям в игре, а только повышению "репутации". Но есть и виртуальный "приз" - медалька "Официальный фантазер сайта". Такое тонкое стимулирование творчества.
О кей! Я не нахожу в этом ничего дурного.
Естественно, я заглянул на странички "авторского" творчества. Первое впечатление - я призадумался. Скажем, один из рассказов называется "У Костра. Дурак и Паутина Дьявола":
- Ребят, слыхали, как Дурак гробанулся?
- Какой дурак?
- Дурак с большой буквы. Был сталкер такой.
- А чего его Дураком назвали?
- Ну тут несколько версий. Некоторые считают, что за действительно небольшой склад ума. Он же думал, что Зона - это парк развлечений.
- Не, тут слова "дурак" мало!
- И я так считаю. А вторая версия, что у него везение патологическое было.
- Как это?
- А вот так. Ходил с "макаровым" да в куртке обычной, а забирался непонятно зачем туда, куда даже в экзе и с кучей артов на поясе не все ходить отваживаются!
- Дуракам везет!
- Вот поэтому и появилась у него такая кличка.
- Дык что с ним случилось-то?
- Да решил он как-то в Припять пойти.
- В Припять?!
- Да-да, ты не ослышался, в Припять. Надеялся на везение свое.
- Через Выжигатель пройти у него бы не получилось.
- А он прошел.
- Как?!
- Вот взял и прошел, дошел до Монолита. Загадал желание...
- А дальше что с ним было?
- А дальше... гробанулся он на Кордоне..."
Не буду цитировать рассказ целиком, чтобы меня самого не обвинили в плагиате, у меня же "авторская" колонка. Суть рассказа в том, что сталкер по кличке Дурак свое неслыханное везение получил от дьявола, попав в его волшебную Паутину. Но радости от того у него было мало, потому что каждый заговоривший с ним затем погибал от какого-либо несчастного случая. И вот за тем-то сталкер и пошел в Припять, что-то вроде чернобыльской зоны, чтобы либо самому буйну голову сложить, либо найти Монолит, который его "перенастроит" и от дьявольского везения исцелит. Но сталкер все-таки не погиб, а вернулся на Кордон...
- Почему не погиб по дороге? - спрашивает один из беседующих.
- Слишком славная смерть, - отвечает рассказчик.
- Мдааа... Вот как оно иногда бывает, - резюмирует некто третий.
Вы будете надо мной смеяться, но в конце концов этот рассказ мне понравился. Его писал, конечно, какой-то подросток, но заметьте, что все нравственные и, я бы даже сказал, религиозные акценты здесь расставлены очень правильно. Сталкер - хороший: он жалеет людей, не желает быть игрушкой в руках Дьявола. Однако и чрезмерный его героизм (читай: гордыня!) в конце рассказа как бы снижен и мудро осмыслен: искал, дескать, себе "слишком славной смерти", а пришел назад к обычным сталкерам. Правильная история.
Но самое главное, что все время чтения она мне что-то напоминала... Такое, знаете, дежавю. Я вспомнил - что! Рассказ Ивана Сергеевича Тургенева "Бежин луг"... Помните, сидят крестьянские ребятишки у костра в ночном, на выпасе лошадей, и рассказывают "страшилки". Или, по-народному выражаясь, "былички". И про домового, которого никто не видал, но слышал; про Тришку с его таким неслыханным везением, что никто его поймать не может, уходит ото всех, как Штирлиц. А откуда такое везение - знамо откуда, от него, от поганого! Много там историй, таких же фантастических, но только в иные времена придуманных. И рассказывают их хотя и дети, но это наши прапрапра... деды. Да ведь и я пацаном в пионерских лагерях наслушался "быличек" про "черную-черную улицу", где есть "черный-черный дом", а там "черная-черная комната", в которой находится "черный-черный гроб". И ничего, вырос, и вот теперь колонки в газету пишу и книжки даже.
А может, мы спешим хвататься за голову от того, что дети наши растут неправильно? Вот интересно: когда это дети росли правильно? Когда в ночном коней пасли и у костра "страшилки" рассказывали? Когда на вечерней линейке салют отдавали, а потом ночью в палатах разные глупости несли? Или когда сталкеров в Припять одним движением "мышки" отправляют? Трудно сказать.