21.06.2021 18:25
    Рубрика:

    Король поэтов: Не стало Александра Еременко

    Его называли Королем поэтов. Как Хлебникова. И он действительно был Королем поэтов в 80-90-е годы. А в "нулевые" перестал писать стихи, перестал публиковаться и жил отшельником в центре Москвы, не появляясь на литературных тусовках, вообще словно исчезнув из этой жизни. Он поступил как Блок, который тоже перестал писать стихи, когда перестал слышать "музыку".
    Галина Рыбакова / facebook
    Галина Рыбакова / facebook

    Даже невозможно передать словами, что такое был для нас, молодых, Александр Еременко в 80-е годы. На его выступления собирались толпы. Его стихи слушали, затаив дыхание. И он сам по себе, своей какой-то невероятной для тех лет свободной манерой поведения не мог не восхищать. А подражать ему было невозможно, как нельзя подражать "штучному" экземпляру человеческой личности, которая создана Богом ли, природой, духом ли, который дышит, где хочет… не знаю. Только Александр Еременко был и остается такой один. Король! Да, Король!

    Сейчас в некрологах пишут, что в 80-е годы он, Иван Жданов, Алексей Парщиков и др. создали группу "метаметафористов". Да ничего они не создавали. Термин этот придумал поэт, литературовед Константин Кедров и использовал его в своей статье, кажется, в "Литературной учебе". На самом деле Жданов - это Жданов, Парщиков - Парщиков, а Еременко - Еременко.

    Стихи Еременко были метафорически сложные, но, по смыслу, очень простые, человечные, ироничные, а порой грустные до слез.

    В густых металлургических лесах,

    где шел процесс созданья хлорофилла,

    сорвался лист.

    Уж осень наступила

    в густых металлургических лесах.

    Там до весны завязли в небесах

    и бензовоз, и мушка дрозофила.

    Их жмет по равнодействующей сила,

    они застряли в сплющенных часах.

    Последний филин сломан и распилен

    и, кнопкой канцелярскою пришпилен

    к осенней ветке книзу головой,

    висит и размышляет головой,

    зачем в него с такой ужасной силой

    вмонтирован бинокль полевой?

    Я часто читаю эти стихи про себя наизусть, когда мне приходит такое настроение. Да, метафорически сложно. Но как же грустно видеть и эту мушку, и этот бензовоз, и этого филина! Как ясно видишь и даже слышишь этот сорвавшийся осенний лист, который упал и шуршит по металлургическим лесам.

    Или вот это, которое я тоже бесконечно люблю:

    Сгорая, спирт похож на пионерку,

    которая волнуется, когда

    перед костром, сгорая со стыда,

    завязывает галстук на примерку.

    Сгорая, спирт напоминает речь

    глухонемых, когда перед постелью

    их разговор становится пастелью

    и кончится, когда придется лечь.

    Сгорая, спирт напоминает воду.

    Сгорая, речь напоминает спирт.

    Как вбитый гвоздь, ее создатель спит,

    заподлицо вколоченный в свободу.

    Да, Еременко поражал своей внутренней, да и внешней свободой. Но он, между прочим, никогда не говорил матерных слов, считая, что это недостойно человека.

    Родился он 70 лет назад в деревне Гоношиха Алтайского края. Учился в деревенской школе. Служил во флоте. Работал на стройках Дальнего Востока кочегаром. Но не было среди поэтов его поколения фигуры более артистической, чем он. С длинными волосами, в тельняшке, он, опрокидывая в себя бутылку с портвейном где-нибудь на скамейке в московском сквере, все равно был артистом в высшем смысле слова. Это все равно было… красиво! Не знаю, как это ему удавалось, но это было… красиво!

    Я добрый, красивый, хороший

    и мудрый, как будто змея.

    Я женщину в небо подбросил -

    и женщина стала моя.

    Когда я с бутылкой "Массандры"

    иду через весь ресторан,

    весь пьян, как воздушный десантник,

    и ловок, как горный баран,

    все пальцами тычут мне в спину,

    и шепот вдогонку летит:

    он женщину в небо подкинул -

    и женщина в небе висит...

    Мне в этом не стыдно признаться:

    когда я вхожу, все встают

    и лезут ко мне обниматься,

    целуют и деньги дают.

    Черт побери, но ведь это почти так и было! Это правда, правда! И даже про женщину - это правда.

    Ушел из жизни поразительного таланта русский поэт.

    Прощай, Саша!

    Прости нас, Король!

    Поделиться: